Корень зла. Будьте ласковы с этим ребенком, вы имеете дело с легковозбудимым гаденышем.
Мне написали ЮнДже.. и оно абсолютно прекрасно. Музочка, я тебя обожаю, ты самая-самая) спасибо большое! ты всегда умеешь поднимать настроение)) 
12.11.2009 в 22:47
Пишет ~dark_rose_for_elven_king~:Кофе с корицей
Название: "Кофе с корицей"
Автор: ~dark_rose_for_elven_king~
Пейринг: ЮнДже
Рейтинг: PG
Жанр: романс
Размер: зарисовка
Права: мальчики не мои)
Давным-давно обещала ЮнДжу своей любимой Музочке, но долго как-то совсем не находилось нужной атмосферы... Надеюсь, та, что всё же нашлась, тебе понравится, дорогая)))
попробовать на вкус?)
Ты чихаешь, кашляешь и опять чихаешь, натягивая длинные рукава растянутого, но такого любимого свитера на вечно холодные ладони, подходишь к окну и прижимаешься носом к стеклу. Улица, на которую оно выходит, совсем узенькая, там еле-еле сможет проехать легковой автомобиль, а на другой её стороне – кофейная лавочка, где ты работаешь.
И ты так скучаешь по ней теперь…
Болеть хорошо, только если о тебе есть, кому позаботиться, когда тебе есть, кому позвонить, не по делам, а просто чтобы услышать родной голос… Но этот город даже спустя год всё ещё холоден. В нём слишком мало тепла, чтобы он мог позволить себе делиться им со всяким в него входящим, поэтому в твоей телефонной книжке всего три номера: мамы, старого школьного друга и милой девушки со смешными косичками, что работала за прилавком той же кофейни, что и ты, почти полгода. Все эти полгода, ну или месяцев пять из них, она краснела, смущалась и так надеялась на твои ответные её трепетной влюблённости чувства… Но в конце концов отчаялась, выскочила замуж за бывшего одноклассника, и, кажется, теперь вполне счастлива – ты можешь судить об этом по тем телефонным звонкам от неё, что порой разбавляют тишину твоей пустой квартиры; она всё ещё нежна с тобой, словно старшая сестра, заботящаяся о непутёвым младшем брате, но злоупотреблять её привязанностью ты так и не научился, и потому болеешь в одиночку, бегая до соседней аптеки, рискуя промочить ноги, и пьёшь чай с ненавистным мёдом. Селя ви.
Когда ты начал вот так вот караулить у окна, забывая про сквозняки и мягкий плед, поджидающий тебя в любимом кресле? Наверное, с неделю назад, пару дней спустя того, как ты взял больничный. Когда ты впервые увидел его? Тогда же, а, может, раньше, но раньше ты не зяглядывал в лица посетителям, слишком увлечённый своей основной задачей: донести, не расплескав, кофе, не споткнуться о столик или стул, не выбить поднос из чьих-нибудь рук – ты никогда не был особенно грациозен. И всё же… и всё же теперь ты готов был кусать локти от одной только мысли, что месяцами мог ходить мимо него, не замечая. Как его вообще можно не заметить?! Того, кого ты так ждёшь.
Он приходит сюда каждый день, в эту кофейню, и неизменно садится за столик у окна, и ты благодарен ему за этот выбор, потому что можешь видеть его лицо, его фигуру, его. Однажды ты прочёл по его губам «Кофе с корицей, пожайлуста», и с тех пор, ты почему-то уверен, его заказ не меняется. Он всё так же аккуратно принимает большую чашку из рук официанта – почему, ну почему это не твои руки?!, - делает большой глоток и затем с невыразимым удовольствием слизывает с губ оставшуюся на них пену. Ради этих секунд светящегося счастья, просто чтобы увидеть их ближе, ты однажды рискнул выйти на улицу и прождал его появления почти час, но, он видимо, задержался в тот день. Зато промозглый ветер поспел вовремя, и следующие сутки ты валялся в кровати, сжигаемый изнутри температурой и мучительным желанием просто подойти к окну и увидеть его, но слабость накатывала при любой попытке подняться, и этот день казался по-настоящему бесконечным. С тех пор ты подобных вольностей себе не позволяешь и лишь закусываешь губу, наблюдая, как он собирает ложкой остатки пенки, как смотрит задумчиво куда-то вдаль и будто ждёт кого-то, но этот кто-то никогда не приходит.
Ты теперь зачёркиваешь дни в календаре и лечишься усерднее, чем когда-либо в своей жизни. У тебя есть весомый стимул, и он по обыкновению приходит за час до сумерек и затем уходит прямо в них. Это самый лучший час, ты так думаешь.
Твоя надежда оживает и хрустальным цветком распускается у тебя в душе на десятый день твоего вирусного заточения, когда к назначенному часу ты понимаешь: сегодня ты ещё ни разу не кашлял.
Ты с робкой улыбкой подбегаешь к окну, чтобы, не дай Бог, не упустить, и видишь его, заходящего в кофейню, вместе с высоким худощавым парнем. Его рука на плече этого парня так свободно, рука этого парня на его талии – и твой цветок разбивается вдребезги, ухнув в немыслимую пропасть.
Тебе кажется, ты всегда будешь ненавидеть кофе с корицей.
***
Капли стучат по мостовой, ты наблюдаешь за ними без особого интереса, помешивая ложкой свой кофе. Два кубика сахара, как всегда, неизменно. И корица, да – этот аромат нынче чудится тебе везде, даже на работе, заставляя замирать, принюхиваться, но бесполезно, он слишком эфемерен и, кажется, отыскал для себя укромный уголок в твоих мыслях, прячась и лишь порой ехидно показываясь, словно привет рассудку от чувственного сознания.
Тебе, пожалуй, очень повезло, что рабочий день у тебя заканчивается не затемно, и за час до сумерек ты уже здесь.
Когда ты в первый раз оказался в этом месте? Да так ли это важно. Месяц или больше, ты точно уже не вспомнишь, с конкретикой вечные проблемы. Гораздо важнее вопрос «почему» - почему ты продолжаешь ездить сюда через полгорода, переплачивать за кофе и сидеть в одиночестве каждый день, хотя ты так не любишь одиночество? Ты знаешь ответ.
Это всё тот чудик с чёрными, поддёрнутыми туманом глазами, которые так ни разу и не остановились на тебе, а ты ведь поднавострился занимать столик на пути его основного маршрута и всякий раз старался сделать заказ именно у него, но все усилия были напрасны: глаза его по-прежнему оставались туманны, и он, вежливо кланяясь, уходил, оставляя за собой шлейф аромата корицы.
Чем он так зацепил тебя? Да не так уж важно тоже. Просто видеть, наблюдать, как он с преувеличенной осторожностью снуёт по залу, огибая столы и стулья за полметра (эту предосторожность ты понял, только когда стал свидетелем его грандиозного падения на одного из посетителей), просто ловить взглядом каждое движение, каждый лёгкий жест стало ежедневной необходимостью.
Ты уже смирился, что, наверное, он так и останется для тебя недосягаемым видением, но однажды вдруг пропало и оно. День, когда ты увидел перед собой, подающими твой кофейный оперетив, не его небольшие, почти девичьи руки, но чьи-то ещё, грубоватые и неухоженные – этот день стал днём самого большого разочарования. И началом ещё большего.
Черноглазый не появился ни на следующий твой визит, ни на день после этого… Он просто пропал. Словно и не был никогда, а лишь причудился тебе, истосковавшемуся по волшебству пленнику рутины. Сознание сначала пыталось опротестовать подобную гипотезу – в конце концов, люди болеют, увольняются, да мало ли что могло случиться!, - но много ли оно теперь значило, это сознание… Признаться, ты не считал его человеком в полной мере. Сказочной феей, питающей тебя амброзией из кофейных зёрен – скорее так, чем обыкновенным смертным из плоти и крови.
Но это, конечно, ни в коей мере не облегчало твои страдания. Если простой человек ещё мог выздороветь и вернуться, то зачем бы стала возвращаться улетевшая фея?
Но ты всё-таки продолжаешь ждать – а вдруг? Почему бы не случиться чуду…
Однако хватает тебя ненадолго. Тебя и твоего одиночества, к которому ты всё же не привык.
В конце концов, думаешь ты, ведя в сокровенное место кофейного поклонения своего давнего институского приятеля, раз уж ты и так торчишь тут из-за него, ты вполне можешь делать это в компании с кем-то. Чем плохо?
Какое шестое чувство заставляет тебя обернуться, замерев перед входной дверью, ты не знаешь. Зато, успев заметить мелькнувший в одном из окон дома напротив знакомый образ с тщательно замотанным в шарф горлом, ты теперь точно уверен – фея улетела недалеко. И они, оказывается, тоже могут простужаться…
***
Ты возвращаешься на работу на следующий день, как и собирался…
***
Ты приходишь сюда к следующим сумеркам, опять в одиночку, и садишься за тот же самый столик…
***
Ты видишь его, и он готов сделать заказ, но к чему это? Ты и так знаешь, каким он будет…
***
Ты видишь перед собой свою привычную кофейную норму и белые ладони, обхватывающие чашку. Ты лишь улыбаешься, аккуратно оставляешь её в сторону и накрываешь его руки своими…
***
Ты удивлённо охаешь, почувствовав кожей мягкое прикосновение его пальцев, и удивлённо вскидываешь голову, впервые встречаясь с ним взглядом, а у него…
У него, оказывается, глаза цвета кофе с корицей.
URL записиНазвание: "Кофе с корицей"
Автор: ~dark_rose_for_elven_king~
Пейринг: ЮнДже
Рейтинг: PG
Жанр: романс
Размер: зарисовка
Права: мальчики не мои)
Давным-давно обещала ЮнДжу своей любимой Музочке, но долго как-то совсем не находилось нужной атмосферы... Надеюсь, та, что всё же нашлась, тебе понравится, дорогая)))
попробовать на вкус?)
Ты чихаешь, кашляешь и опять чихаешь, натягивая длинные рукава растянутого, но такого любимого свитера на вечно холодные ладони, подходишь к окну и прижимаешься носом к стеклу. Улица, на которую оно выходит, совсем узенькая, там еле-еле сможет проехать легковой автомобиль, а на другой её стороне – кофейная лавочка, где ты работаешь.
И ты так скучаешь по ней теперь…
Болеть хорошо, только если о тебе есть, кому позаботиться, когда тебе есть, кому позвонить, не по делам, а просто чтобы услышать родной голос… Но этот город даже спустя год всё ещё холоден. В нём слишком мало тепла, чтобы он мог позволить себе делиться им со всяким в него входящим, поэтому в твоей телефонной книжке всего три номера: мамы, старого школьного друга и милой девушки со смешными косичками, что работала за прилавком той же кофейни, что и ты, почти полгода. Все эти полгода, ну или месяцев пять из них, она краснела, смущалась и так надеялась на твои ответные её трепетной влюблённости чувства… Но в конце концов отчаялась, выскочила замуж за бывшего одноклассника, и, кажется, теперь вполне счастлива – ты можешь судить об этом по тем телефонным звонкам от неё, что порой разбавляют тишину твоей пустой квартиры; она всё ещё нежна с тобой, словно старшая сестра, заботящаяся о непутёвым младшем брате, но злоупотреблять её привязанностью ты так и не научился, и потому болеешь в одиночку, бегая до соседней аптеки, рискуя промочить ноги, и пьёшь чай с ненавистным мёдом. Селя ви.
Когда ты начал вот так вот караулить у окна, забывая про сквозняки и мягкий плед, поджидающий тебя в любимом кресле? Наверное, с неделю назад, пару дней спустя того, как ты взял больничный. Когда ты впервые увидел его? Тогда же, а, может, раньше, но раньше ты не зяглядывал в лица посетителям, слишком увлечённый своей основной задачей: донести, не расплескав, кофе, не споткнуться о столик или стул, не выбить поднос из чьих-нибудь рук – ты никогда не был особенно грациозен. И всё же… и всё же теперь ты готов был кусать локти от одной только мысли, что месяцами мог ходить мимо него, не замечая. Как его вообще можно не заметить?! Того, кого ты так ждёшь.
Он приходит сюда каждый день, в эту кофейню, и неизменно садится за столик у окна, и ты благодарен ему за этот выбор, потому что можешь видеть его лицо, его фигуру, его. Однажды ты прочёл по его губам «Кофе с корицей, пожайлуста», и с тех пор, ты почему-то уверен, его заказ не меняется. Он всё так же аккуратно принимает большую чашку из рук официанта – почему, ну почему это не твои руки?!, - делает большой глоток и затем с невыразимым удовольствием слизывает с губ оставшуюся на них пену. Ради этих секунд светящегося счастья, просто чтобы увидеть их ближе, ты однажды рискнул выйти на улицу и прождал его появления почти час, но, он видимо, задержался в тот день. Зато промозглый ветер поспел вовремя, и следующие сутки ты валялся в кровати, сжигаемый изнутри температурой и мучительным желанием просто подойти к окну и увидеть его, но слабость накатывала при любой попытке подняться, и этот день казался по-настоящему бесконечным. С тех пор ты подобных вольностей себе не позволяешь и лишь закусываешь губу, наблюдая, как он собирает ложкой остатки пенки, как смотрит задумчиво куда-то вдаль и будто ждёт кого-то, но этот кто-то никогда не приходит.
Ты теперь зачёркиваешь дни в календаре и лечишься усерднее, чем когда-либо в своей жизни. У тебя есть весомый стимул, и он по обыкновению приходит за час до сумерек и затем уходит прямо в них. Это самый лучший час, ты так думаешь.
Твоя надежда оживает и хрустальным цветком распускается у тебя в душе на десятый день твоего вирусного заточения, когда к назначенному часу ты понимаешь: сегодня ты ещё ни разу не кашлял.
Ты с робкой улыбкой подбегаешь к окну, чтобы, не дай Бог, не упустить, и видишь его, заходящего в кофейню, вместе с высоким худощавым парнем. Его рука на плече этого парня так свободно, рука этого парня на его талии – и твой цветок разбивается вдребезги, ухнув в немыслимую пропасть.
Тебе кажется, ты всегда будешь ненавидеть кофе с корицей.
***
Капли стучат по мостовой, ты наблюдаешь за ними без особого интереса, помешивая ложкой свой кофе. Два кубика сахара, как всегда, неизменно. И корица, да – этот аромат нынче чудится тебе везде, даже на работе, заставляя замирать, принюхиваться, но бесполезно, он слишком эфемерен и, кажется, отыскал для себя укромный уголок в твоих мыслях, прячась и лишь порой ехидно показываясь, словно привет рассудку от чувственного сознания.
Тебе, пожалуй, очень повезло, что рабочий день у тебя заканчивается не затемно, и за час до сумерек ты уже здесь.
Когда ты в первый раз оказался в этом месте? Да так ли это важно. Месяц или больше, ты точно уже не вспомнишь, с конкретикой вечные проблемы. Гораздо важнее вопрос «почему» - почему ты продолжаешь ездить сюда через полгорода, переплачивать за кофе и сидеть в одиночестве каждый день, хотя ты так не любишь одиночество? Ты знаешь ответ.
Это всё тот чудик с чёрными, поддёрнутыми туманом глазами, которые так ни разу и не остановились на тебе, а ты ведь поднавострился занимать столик на пути его основного маршрута и всякий раз старался сделать заказ именно у него, но все усилия были напрасны: глаза его по-прежнему оставались туманны, и он, вежливо кланяясь, уходил, оставляя за собой шлейф аромата корицы.
Чем он так зацепил тебя? Да не так уж важно тоже. Просто видеть, наблюдать, как он с преувеличенной осторожностью снуёт по залу, огибая столы и стулья за полметра (эту предосторожность ты понял, только когда стал свидетелем его грандиозного падения на одного из посетителей), просто ловить взглядом каждое движение, каждый лёгкий жест стало ежедневной необходимостью.
Ты уже смирился, что, наверное, он так и останется для тебя недосягаемым видением, но однажды вдруг пропало и оно. День, когда ты увидел перед собой, подающими твой кофейный оперетив, не его небольшие, почти девичьи руки, но чьи-то ещё, грубоватые и неухоженные – этот день стал днём самого большого разочарования. И началом ещё большего.
Черноглазый не появился ни на следующий твой визит, ни на день после этого… Он просто пропал. Словно и не был никогда, а лишь причудился тебе, истосковавшемуся по волшебству пленнику рутины. Сознание сначала пыталось опротестовать подобную гипотезу – в конце концов, люди болеют, увольняются, да мало ли что могло случиться!, - но много ли оно теперь значило, это сознание… Признаться, ты не считал его человеком в полной мере. Сказочной феей, питающей тебя амброзией из кофейных зёрен – скорее так, чем обыкновенным смертным из плоти и крови.
Но это, конечно, ни в коей мере не облегчало твои страдания. Если простой человек ещё мог выздороветь и вернуться, то зачем бы стала возвращаться улетевшая фея?
Но ты всё-таки продолжаешь ждать – а вдруг? Почему бы не случиться чуду…
Однако хватает тебя ненадолго. Тебя и твоего одиночества, к которому ты всё же не привык.
В конце концов, думаешь ты, ведя в сокровенное место кофейного поклонения своего давнего институского приятеля, раз уж ты и так торчишь тут из-за него, ты вполне можешь делать это в компании с кем-то. Чем плохо?
Какое шестое чувство заставляет тебя обернуться, замерев перед входной дверью, ты не знаешь. Зато, успев заметить мелькнувший в одном из окон дома напротив знакомый образ с тщательно замотанным в шарф горлом, ты теперь точно уверен – фея улетела недалеко. И они, оказывается, тоже могут простужаться…
***
Ты возвращаешься на работу на следующий день, как и собирался…
***
Ты приходишь сюда к следующим сумеркам, опять в одиночку, и садишься за тот же самый столик…
***
Ты видишь его, и он готов сделать заказ, но к чему это? Ты и так знаешь, каким он будет…
***
Ты видишь перед собой свою привычную кофейную норму и белые ладони, обхватывающие чашку. Ты лишь улыбаешься, аккуратно оставляешь её в сторону и накрываешь его руки своими…
***
Ты удивлённо охаешь, почувствовав кожей мягкое прикосновение его пальцев, и удивлённо вскидываешь голову, впервые встречаясь с ним взглядом, а у него…
У него, оказывается, глаза цвета кофе с корицей.
@темы: томодачи дэс, fanfiction, JaeHo
-
-
12.11.2009 в 23:34-
-
13.11.2009 в 03:03ух ты! здорово...очень-очень мило и трогательно...
-
-
13.11.2009 в 19:07спасибо)))
-
-
28.12.2009 в 23:47не помню, давно уже читала... про кафе, кофе и торт...
ах~ лю вот такое, милое, мягкое и теееееплое!!!
-
-
28.12.2009 в 23:49я думала, ты не читаешь фики))
-
-
29.12.2009 в 01:18на тот я случайно наткнулась, но мне оч понравилось...
особенно сцена на кухонном столе (не знаешь, где его найти мона?)
а этот начала читать тоже из-за слова "кофе" (оно ассоциируется с чем-то теплым, мягким и комфортным)
-
-
29.12.2009 в 02:12я вообще не знаю про какой ты фанфик....
но "сцена на кухонном столе" - звучит интригующе